Esplendida razón, demonio claro

del racimo absoluto, del recto mediodía,

aquí estamos al fin, sin soledad y solos,

lejos del desvarió de la ciudad salvaje.

Cuando la línea pura rodea su paloma

y el fuego condecora la paz con su alimento,

tú y yo erigimos este celeste resultado.

Razón y amor viven en esta casa.

Sueños furiosos, ríos de amarga certidumbre,

decisiones más duras que el sueño de un martillo

cayeron en la doble copa de los amantes.

Hasta que en la balanza se elevaron, gemelos,

la razón y el amor como dos alas.

Así se construyo la transparencia.

Se trata como bien sabemos de un tema polémico debido al carácter religioso que se le quiere atribuir.

No hace demasiado tiempo gentes que se las daban de perfectas querían suponer, y aseguraban, que parir con dolor era lo correcto, lo auténtico, lo místico y santificable, ¿por qué?

Ya sé qué respuesta que me van a dar esas gentes que lo tienen todo tan claro:

No la acepto.

Antaño no existía ni anestesia ni cloroformo... ¡Que horror! Operaciones al vivo, amputaciones de miembros, extracciones de piezas dentales, siempre con el dolor como protagonista de la vida de todos y a todas horas. ¿Es justo sufrir tan horrendos dolores cuando hay medios para paliarlos?

¿Porqué para morir aún se crean tantas polémicas en tan críticos trances y determinados sectores de la sociedad se escandalizan ante la posibilidad de paliar tan duros momentos?

¿De verdad creen que hay que morir sufriendo?

O quizás lo único que pretenden es siempre llevar la contraria, políticamente hablado, al gobernante de turno?

Pues sí, exactamente eso es lo que ocurre. Ganas de fastidiar, digo yo, y a personas que están sufriendo las últimas horas de su vida. Hay gran hipocresía, como en tantos temas.

Los mismos que se oponen bien que se cuidan de que a ellos no les falte de nada en tan cruciales momentos.

Y es que queramos o no: SIEMPRE HA HABIDO CLASES.

TRIBUTO A FGL. POR CARLOS CANO.

BALADILLA DE LOS TRES RIOS

El río Guadalquivir
va entre naranjos y olivos.
Los dos ríos de Granada
bajan de la nieve al trigo.
¡Ay, amor
que se fue y no vino!
El río Guadalquivir
tiene las barbas granates.
Los dos ríos de Granada
uno llanto y otro sangre
¡Ay, amor
que se fué por el aire!
Para los barcos de vela
Sevilla tiene un camino;
por el agua de Granada
sólo reman los suspiros.
¡Ay, amor
que se fue y no vino!
Guadalquivir, alta torre
y viento en los naranjales.
Dauro y Genil, torrecillas
muertas sobre los estanques.
¡Ay, amor
que se fue por el aire!
¡Quién dirá que el agua lleva
un fuego fatuo de gritos!
¡Ay, amor
que se fue y no vino!
Lleva azahar, lleva olivas,
Andalucía, a tus mares.
¡Ay, amor
que se fue por el aire!

FEDERICO GARCIA LORCA.

Amor de madre. Muñoz Degrain.

BARRO

El vació se pierde en la noche,
Acaricia mi alma
Con presencias multiformes.
La hora desliza su sombra
Como hielo pervertido,
Y soy fuego
Prendido al viento indeciso.

Camino por la orilla.
Barro soy,
Barro que se pierde en dudas.

Hay extrañas expectativas
Cuyos aromas emergen
Y llegan cual pavoroso tornado.

Y debo tomar iniciativas irrebatibles.

Un rumor de agua se desprende a la deriva,
lame la aurora.

Y el dolor
llega puntual a su cita.

El artista Carmelo Sánchez González, junto a una de las obras de Lo que nadie quiere ver. (M. Fernández).

Un mendigo

Son las siete de la mañana y el calor ya insoportable ha comenzado a invadir la avenida. Ha amanecido.
Tras haber tomado un café comienzo a despertarme de una sofocante noche veraniega. Me interesa ver el trayecto del sol en esta nueva casa en la que resido sólo unos meses. Con mucha precaución para que nadie advierta mi desaliño de recién salida de la cama me asomo por una pequeña abertura y miro a la calle.
Antes de ver el sol le veo a él: el mendigo.
Parece ser que pasa la noche en el patio de enfrente de mi casa. Pero ya no voy a reivindicar ningún derecho para los sin techo. Es una batalla perdida.
Hoy soy consciente de que la mayoría de ellos son felices así. Hay una historia detrás de cada ser humano que ¿elige? vivir su vida ¿en libertad?
Detrás de otros, quizás haya abandono por parte de familiares, o tal vez ellos han huido de sus casas en las que no soportaban la servidumbre de la convivencia.
He visto a este hombre entrar en tiendas de la zona y ver que le conocen y suelen darle comida, cuando le dan dinero, cuentan, va directo al bar a por vino. Vale ¿Qué debemos pensar? Es su vida y hace con ella lo que puede, que es bien poco.
Se trataría de averiguar cuál ha sido el motivo que ha llevado a un ser humano a caer en la desidia y en el abandono. Son muchos y diferentes motivos, por supuesto. La mayoría tienen perturbadas sus facultades mentales, están enfermos, pasan frío o calor y envejecen precozmente. La mala alimentación, la soledad y la maldad de determinadas turbas los hacen susceptibles de ser vilmente masacrados. Esos que masacran son otra lacra, pero una lacra mucho peor... se hacen mayores, olvidan... pero crecen otros. Siempre hay niñatos que se regodean con el vandalismo.
Viendo a éste o a otros mendigos arrastrando la lacra de su miseria pienso, tontamente por supuesto, en qué sería transformarlos, tras un tremendo baldeo y desinfección, en personas bien limpias y bien vestidas. Soy consciente de que ellos están ya muy por encima de todas estas, para ellos, gaitas.
¿Y si tienen razón?

http://www.20minutos.es/noticia/232985/0/artista/investiga/pinta/

Breves datos biográficos.

Nació Sylvia en 1932, y en 1963 se suicidó en Londres.
Con este trágico suceso pasó a formar parte de la gran pléyade de poetas que tomaron tan drástica determinación. No se puede acusar al esposo de su enfermiza y depresiva personalidad puesto que antes de conocer a Ted Hughes ya intentó poner fin a su vida, aunque parece ser que tampoco él influyo demasiado para que tan funesto suceso fuese llevado a cabo.

Ted Hughes, su esposo y gran poeta, fue el padre de sus hijos: Frieda Rebecca, de tres años y Nicholas Farrar, de trece meses cuando Sylvia se suicida, y de los que la poeta procura asegurarse de que nada les ocurra, aunque en aquellos instantes ella misma no fuese consciente, a causa de su estado emocional, del peligro que pudieran correr los niños.

Su obra:
El coloso (1960) y La campana de cristal (1963) autobiográfica, se publicaron aún mientras ella vivía.

Póstumamente apareció Ariel (1965) y Cruzando el agua (1971).

En 1981 su Poesía completa mereció el premio Pulitzer.

Sus conflictos existenciales fueron debidos, quizás, a lo difícil y espinoso que, como mujer, socialmente resultaba triunfar en el mundo de la poesía, y de todos los mundos en general, o a causa del apoteósico éxito que alcanzaba su marido como gran poeta laureado.
Asimismo la presión social para las mujeres de su tiempo en que era tan importante tener marido e hijos le dificultaba el libre albedrío de vivir por y para su talento. El matrimonio y el cuidado de la familia suponía una carga si a ello se añade el problema de un marido sumamente infiel y al que ella adoraba y admiraba. Según la película sobre este tema muy bien interpretada por Gwyneth Paltrow, su esposo, hombre de gran éxito entre las mujeres, la abandona por Assia Wevill, que curiosamente se suicidó, en un morboso gesto de imitación a su predecesora, con gas, en 1969, aunque a diferencia de Sylvia, se lleva con ella a Shura, su hija de dos años, igualmente hija de Hughes.

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Lady Lazarus

Lo logré otra vez,
Me las arreglo —
Una vez cada diez años.
Especie de fantasmal milagro, mi piel
Brillante como una pantalla nazi,
Mi diestro pie
Es un pisapapel,
Mi rostro un fino lienzo
Judío y sin rasgos.
Descascara la envoltura
Oh, mi enemigo,
¿Aterro acaso? —
¿La nariz, las cuencas vacías, los dientes?
El apestoso aliento
Se desvanecerá en un día.
Pronto, muy pronto, la carne
Que la tumba devoró
Se sentirá bien en mí
Y yo una mujer que sonríe.
Tengo sólo treinta años.
Y como gato he de morir nueve veces.
Esta es la Número Tres.
Qué desperdicio
Eso de aniquilarse cada década.
Qué millón de filamentos.
La multitud mascando maní se agolpa
Para verlos.
Cómo me desenvuelven la mano, el pie —
El gran desnudamiento.
Damas y caballeros.
Estas son mis manos
Mis rodillas.
Soy tal vez huesos y pellejo.
Sin embargo, soy la misma, idéntica mujer.
La primera vez que sucedió tenía diez.
Fue un accidente.
La segunda vez pretendí
Superarme y no regresar jamás.
Oscilé callada.
Como una concha marina.
Tenían que llamar y llamar
Recoger mis gusanos como perlas pegajosas/
Morir
Es un arte, como cualquier otra cosa.
Yo lo hago excepcionalmente bien.
Lo hago para sentirme hasta las heces.
Lo ejecuto para sentirlo real.
Podemos decir que poseo el don.
Es bastante fácil hacerlo en una celda.
Muy fácil hacerlo y no perder las formas.
Es el mismo
Retorno teatral a pleno día
Al mismo lugar, mismo rostro, grito brutal
Y divertido:
'Milagro!'
Que me liquida.
Luego una carga a fondo
Para ojear mis cicatrices, y otra
Para escucharme el corazón –
De verdad sigue latiendo.
Y hay otra y otra arremetida grande
Por una palabra, por tocar
O por un poquito de sangre
O por unos cabellos o por mi ropa.
Bien, bien, está bien HerrDoktor.
Bien. Herr Enemigo.
Yo soy vuestra obra maestra,
Su pieza de valor,
La bebe de oro puro
Que se disuelve con un chillido.
Me doy vuelta y ardo.
No creas que no valoro tu gran cuidado.
Ceniza, ceniza —
Ustedes atizan, remueven.
Carne, hueso, nada queda 00
Una barra de jabón,
Una alianza de bodas.
Un empaste de oro.
Herr Dios, Herr Lucifer
Cuidado.
Cuidado.
Desde las cenizas me levanto
Con mi cabello rojo
Y devoro hombres como el aire.

Sylvia Plath

Mientras los medicamentos invaden los espacios junto a libros, libretas de apuntes, lápices y frascos de perfume, junto al carmín y la crema de protección solar, bien emparejados, los zapatos yacen junto a la cómoda. Es inútil guardarlos con su debido orden en las cajas. El continuo trasiego de entrar y salir a las diferentes diligencias que a cada momento surgen, y cada vez según la ropa con que me visto, cuya elección me obliga a conjuntar unos determinados complementos, hace imposible mantener un riguroso orden a todas horas.
Sólo lo conseguiría si adoptara la resolución, quizás sabia, de usar un único vestido y un único par de zapatos durante toda la semana. Lo hago de vez en cuando, como un propósito de sobriedad, hasta que comienzo a sentirme dejada, vencida, desmoralizada e inicio una vuelta a la búsqueda de nuevas indumentarias en los armarios.
En ese constante cambio de personalidad lo que ayer me parecía correcto ahora es causa de reflexión, (ya que es mucho frivolizar el obligarse a lucir cada día diferente atuendo) y, quizás, pasado mañana vuelva a las andadas. no sé... es mi vida y procuro hacer con ella lo que quiero y creo que debo, dentro de mis límites... por supuesto, estos límites también son cosa mía y podría hacerlos variar, ¿Podría? será cuestión de dilucidar. Tal vez fuese conveniente, y saludable, el impulsar nuevos resortes que me den la oportunidad de abrir el entendimiento a otras realidades, a tantas realidades que se muestran en cada esquina, en cada ventana, en cada jardín. Sólo tomar el bus y dirigirme a cualquier lugar, callejear un par de horas y ver cruzar gente. Adivinar en el aire los pensamientos que a vuelapluma atraviesan la dimensión del espacio.
Ando por la casa a la deriva. Me dirijo al balcón y me asomo. Distraída observo la calle, el tráfico. Creo que no pienso nada. Por ahora todo está previsto y será un día más. Conecto la radio y la casa se llena de noticias recientes y casi todas terribles.
¿Quién quiere aprender a ser feliz con semejante panorama mundial?
¿Se considera alguien con derecho a sentirse feliz?
Voy y vuelvo en mi limbo particular. Ensimismada y presa en las mil rutinas. ¡Siempre las mismas historias! Siempre la misma pregunta en espera de una nueva respuesta...
Y los años abalanzándose sobre los organismos, ¿Hasta dónde... hasta cuándo?
Comenzar la tarea un día más, al encuentro del goce y la amenidad que permita al pensamiento encontrar motivos y aspiraciones que ocasionen satisfacción interior. La Paz interior... meta, quizás alcanzable, pero efímera. Nuestra más inmediata aspiración.
La siesta, en el calor insoportable del verano, me sumerge en ese diario aniquilamiento de la conciencia, esa pequeña fuga durante un par de horas en que la solana caldea los muros de la casa y los ventiladores no dan abasto. El aire acondicionado, insufrible además de perjudicial, aún así, hay que recurrir a él tantos días...
Los vecinos han escapado casi en su inmensa mayoría, y las tiendas cuyas puertas quedan clausuradas durante un mes confieren al entorno un matiz lúgubre a pesar de que la atmósfera agradece este lapso en que disminuye considerablemente la circulación de automóviles.
Por unos días, al abrir las ventanas, nos llega el aroma de los árboles, incluso la montaña parece más cercana y en el cielo las estrellas se contemplan diáfanas.
Queda aún el consuelo de la tormenta estival que cada año cae, nunca mejor dicho, como lluvia del cielo. Tromba de agua precipitándose desde un gris encapotado cielo atravesado por veloces y atronadoras chispas eléctricas.
Momentos de fresca brisa. Se esponja el espíritu y la tierra y las raíces de los árboles. Es un paréntesis. Quizás una hora, y las almas se hidratan, se renuevan para tomar un nuevo impulso. Mas tarde el verano volverá a ocupar su espacio.

Siete señores y una señora.

JUAN JOSÉ MILLÁS

Los periódicos del pasado miércoles reproducían el menú servido a los líderes de los países más poderosos del planeta en la cumbre que acaban de celebrar. Se supone que estos señores (entre los que hay, por cierto, una señora: Ángela Merkel) se reúnen periódicamente para hablar de los problemas de un mundo por el que se pasean como por una finca propia. Pero no hablaron del hambre, mira tú. No dedicaron ni un minuto de su tiempo a discutir sobre la subida del precio de los alimentos básicos. No pusieron sobre el tapete la cantidad de personas que mueren cada día por no poder llevarse una torta de maíz a la boca. Bueno, digamos la verdad, sí hablaron, pero para despachar el asunto en dos minutos con una limosna cuyo objetivo no es otro que el de cronificar las hambrunas. Por alguna misteriosa razón, a los países ricos les viene bien la existencia de un ejército regular de hambrientos.
Pues bien, el menú reproducido por los periódicos incluía 19 platos entre los que llamaban la atención el maíz relleno de caviar, los tacos de atún con aguacate, la salsa de soja y shiso, la sopa de almejas o los rollitos de anguila a la plancha envueltos en la bardana (¿qué rayos será la bardana?). Y así de forma sucesiva. Algunos lectores bienintencionados dirán que la publicación de ese menú constituye una maniobra retórica. No se van a reunir a comer los tipos más ricos del planeta para dar cuenta de unos huevos fritos con patatas. De acuerdo, se trata de una artimaña demagógica. Pero qué haríamos sin la demagogia. Me sumo, pues, a la iniciativa. Diré más: el menú incluía prepostre y postre. Lo del prespostre me parece directamente, además de una horterada, un insulto. En cuanto al postre, compuesto por una Degustación fantasía del G-8, exigimos que se haga pública su composición. ¿Incluía lenguas tiernas de bebés del tercer mundo? ¿Carrillos al almíbar de africanos nonatos? ¿Ojos al caramelo de embriones de tres semanas?
La cumbre del G-8, en los términos en los que se ha desarrollado, ha sido una indecencia. Esos señores mandarán mucho, tendrán mucho dinero, irán a muchas fiestas, pero son unos sinvergüenzas. Dios los confunda.

http://www.levante-emv.com/secciones/noticia.jsp?pRef=2008071100_5_471003__Opinion-Siete